Frío

Calle fría,

casa fría,

habitación fría,

silla fría,

cama fría,

sábanas frías,

manos frías,

mejillas frías,

boca fría,

corazón helado.

(Y qué bien sienta.)

Empieza a llover y la tierra mojada se hace incómoda. El césped ha crecido mucho y me hace cosquillas en la cara. Me levanto. A lo lejos veo el sol entre las nubes, pronto saldrá el arco iris. Me estirajo bien y suspiro fuerte. El aire es puro, da gusto respirar. Me pongo a caminar al frente, sin mirar mucho por dónde voy, sólo camino.

Llego a un precipicio.

Tengo miedo.

Me dejo caer.

Tengo miedo.



Vuelo.

Lo que habita en mí

En mis entrañas escondida

se extiende por mis venas,

se alimenta en mi cerebro

cuando estoy desprevenida.

Es la voz que me susurra,

es los golpes y arañazos.

Ya no sé por lo que lucho,

ya no se qué es lo que gano.

Y ella siempre está aquí,

tras correr durante años

porque no puedo huir

de lo que habita en mí.

No funcional.

A veces mi cerebro me abandona.
Mi mente sale de mi cuerpo y vuela alto.
Mis pensamientos empiezan a volverse locos.
De repente no aparezco, pero estoy en todas partes.
Entonces siento ese vacío que tanto me asalta de repente.
Es un vacío de desesperación, de buscarme y no encontrarme.
Un hueco en mi interior y en los segundos que pasan sin resultado.
Miro avanzar las horas pero nada cambia y el agujero se hace profundo.

A veces pasa.

Tormenta

Estaba en el coche y me ha parecido tan bonita la tormenta que tenía que grabarla.

Anti-arte.

Hoy rompo papeles garabateados,
intentos de obras de arte
son sólo folios destrozados.

Hoy escribo y me desmienten
palabras desperdiciadas
en estúpidos versos adolescentes.

Hoy mi voz me quiebra y desafía
y mis torpes manos se equivocan,
pues pensé que yo valía.

Y era predecible mi dolor,
si no me apellido Goya o Hernández,
si mi nombre no se toca en do mayor.

Negro.

El mundo se ha quedado negro.
Pero no un negro bonito
de esos que te ponen melancólica,
o de los que te hacen sentir fuerte.
El mundo se ha quedado negro
por ausencia de color.
Y mientras, siete mil millones de androides
automatizados para hacer dinero
sobreviven cada día sin vivir.
¿Dónde estás, arte?
¿Qué fue de tu lugar en el mundo?